nunca voy a preguntarte
cuál es tu dios y de qué te culpa
prefiero adivinar
 
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Vos no entendiste
me interesa la poesía
como me interesan los caballos
los papeles de caramelos
o el vuelo de un pato
o el borde de un banco
de una plaza
de un día

Todo es lo mismo pero
hay que jugar a algo
 
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Rosario
ciudad de narices frías
de paredes que hablan
en su lenguaje de humedad
sobre avionetas caídas
y otoños recién nacidos;
donde respiro el tiempo
en que no creía en nada
más que en volar
y me hamacaba en los versos
de una canción que mi abuela
cantaba
y cantaba
para dormir a los grillos.
 
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A la hora en que los mocos
tienen gusto a cocaína
y recién se levantan los pájaros,
cuando el pan sigue sobre la mesa,
y una tortuga decide abrir los ojos
A la hora justa en que dejás de amarme
yo muerdo arena
convencida
de que mañana será otro día.
 
Ahora sos esta persiana baja
esta remera al revés
esta ebriedad solitaria
el ruido de la lluvia sobre la chapa del jardin de invierno.
Entonces pienso
que al final
por ahí
Leonor  tenía razón
Y me invitó porque sabía
que aunque ella se pegara con cuero
yo me hacía doler con música
Con tu perfume
 
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soy la poeta desvencijada
                     quebrada
                     llagada
de la media corrida
para un costado
con agujeros
apretada
muy desubicada
que te hace desviar la mirada
insoportable
roída
siempre con el anotadorcito
la idea fija
el psicoanálisis
los manifiestos
el escenario
la exposición
la compra y venta
el coro griego
soy la poeta que no se banca a los poetos
la sarta de intelectuales
busco la fama,
no, el estrellato
estrellarme contra mi propia Idea
mi propio Monstruo
egoísta
manoseado
soy la poeta de la zona Sur
pasen y vean cómo
la llagada sin llagas,
la hija menor,
la mala Gallino,
se la come a Chunchuna
para decirse esta vez de verdad
fuera del violento levante
del hambre
del perreo literario
cómo dice ahora
cómo canta
cómo nombra
cómo da origen
da vida
dá todo la poeta
se queda sin aire
sin aliento
sin casa la poeta
porque ni tan poeta
ni tan niña
sabe que en el fondo
de eso no se habla,
de eso no se cura,
de eso no se sale,
no hay mentira,
no hay ficción
que valga
no hay suicidio,
no hay penitencia,
crimen ni castigo
que aguante.
que la aguante,
partida
repartida
regalada a la poeta
subastada
perpetrada
¡Sálvese quien pueda
del vacío de la poeta!
Porque al final
¿Cuántas palabras caben en un poema?
¿Cuántas palabras caben en un entierro?

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te gusta tirar
todo por la borda
pero siempre vas vos primera

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